Primavera

Primavera em despedida...

Tocar

Tocar as margens do céu,

a manhã cresce.

Banalidades verosímeis

Banalidades verosímeis, é o quinto e mais recente livro de Francisco Resende, editado pela Nova Mymosa.

Não foi preciso ler muito para perceber que são poucas as casualidades que me perpassam sem deixar marcas; hoje cheguei às banalidades mais profundas pela escrita de Francisco Resende.

De repente falta-me chão e as palavras, a pessoa que pensa não se pode levar a sério e os pregões de uma vida ficam ali expostos na luz e na sombra de uma estória, que pode ser de A., como em muitas linhas pode ser de C., de T., de G., ou então, fantasiando, a nenhuma delas pertencer.

Neste livro, cuja leitura iniciei numa manhã de Sábado, a escrita de Francisco Resende estava a ser intensa, cheia de imagens e viagens saboreadas numa vagareza morna ao sol; a dada altura, parei. O horizonte era uma mentira ambulante e havia o absurdo de um futuro impossível.

Aqui, a insatisfeita criatividade e a vontade de saber, levaram-me a procurar o passado na simplicidade única do tenham uma boa vida.

Procura-se um sempre, não é? Há portanto um sempre em cada um de nós, pronto a ser vivido e no espaço onde se pode libertar o que sou, há acordes que apenas ouço no meu pensamento, não sabendo se é o passado que acorre a mim, ou se sou eu que vou à procura do que poderia ter sido vivido intensamente.

Contagiam-se as palavras, abrem-se, veneram-se e a existência transforma-se no sonho do senhor Greenwich: torna-se escritor. As linhas ganham possibilidades, aparecem rasuradas, inteiras, estéreis, sobrevivem ao predestinado fracasso. A Poesia permanece inteira, única.

O Terceiro Acto, imagino-o; há ali um lugar por preencher. Mea culpa. Recuperar-se-á o tempo nunca perdido para ler. E se agora como um conto for em breve leitura para o meu regaço, acredito que as letras que o compõem, serão o que quiserem ser.

Refúgios, cicatrizes, êxtases, essência, proibições, disfarces, fingimentos e o acaso a ser um sempre. Não me resta muito mais deste delírio incompleto; a música é um mundo perturbador dos sentidos, inebriante, mesmo quando resulta na eterna canção dos três acordes.

E desse sonho que (sempre) fica, obrigada Francisco, pela maravilhosa viagem que marca a diferença entre a saudade, a insatisfação e a possibilidade de acontecer.

O Recuar das Águas

O Recuar das Águas, é o quinto e mais recente livro de Mónia Camacho, editado pela Nova Mymosa.

A invenção entretém a morte.

Assim começam o livro. As personagens surgem em catadupa, alegres, coloridas, com sentido de humor. Vão deixando um rasto de ternura, de empatia.

Deparo-me com diálogos e momentos divertidos onde vai surgindo o mote da narrativa: os idosos e as suas dificuldades, a necessidade que têm de comunicar e de ter quem os escute, apoie e esclareça, de sentirem que são úteis e não um peso para a família e amigos, de saberem que podem amar e serem amados; de serem vaidosos se assim quiserem; subtilmente é abordada a importância das relações intergeracionais, de como podem influenciar e beneficiar a saúde física e, principalmente, mental dos mais idosos.

Mas nada disto é evidente no imediato, descubro conforme prossigo na leitura: um coro de velhotas animadas, faladoras, cheias de ideias e até manhas. Irónicas. Encontros, relacionamentos, amizades, cumplicidades. Fascínio.

A idade é um contra-senso, escreve a certa altura. A vontade de contrariar o estado actual é grande e o equilíbrio será possível se, em larga medida, houver abertura e movimentos nesse sentido. É possivel... Está a acontecer…

A escrita da Mónia tem a poesia sempre presente, é um cunho muito pessoal e característico, há musicalidade nas frases que reinventa, há subtis referências cinéfilas. Procura o imprevisto e ele acontece; a Mónia ousa e tem tesão ao escrever. Não é apenas com este livro, é com toda a obra que lhe conheço e que tem criado até hoje.

Frases que sublinhei:

Não saber faz parte de estar vivo.

As máquinas mentem?

E os dias não paravam a ver montras.

Ainda mais difíceis agora que era velha. E embora já o fosse há algum tempo, ainda não se habituara.

Vais ter um desconhecido a viver contigo com a tua idade?

O que é que importa? Sempre me faz companhia.

Mas todos sabemos que o recuar das águas traz sempre uma fúria maior logo a seguir.

A velha era tudo o que as velhas não são.

Talvez fosse para isso que ali estava. Para lhe vigiar o tempo que faltava.

- Vê se não morres já, que a Luzia vai passar cá amanhã.

Pesar o adeus

Pesar o adeus, é o quinto e mais recente livro da Andreia Azevedo Moreira, editado pela Nova Mymosa.

Um velório é o sóbrio palco desta surpreendente peça em que a vida e a morte de um homem tomam o protagonismo; o corpo inerte no caixão já nada é; o falecido foi pai, o falecido foi amigo. Na hora de dizer adeus, dois homens conversam, entre silêncios confrangedores. Um sente-se o filho mal-amado, tendo sofrido represálias que considera injustas, o outro teve a seu lado um amigo, apoio nas horas difíceis, dias felizes. De facto, quem era este homem? Quem conheceu o seu lado real? As circunstâncias da vida terão invertido a personalidade do homem? Aparentemente, duas pessoas diferentes. Um pai manipulador, um idoso adorável…

Um livro profundo lido num sopro. As palavras ganham dimensão e poder. A morte que traz verdade e mentira sem localização temporal; a morte, a grande senhora, que divide a dor e não quer culpas. As relações humanas de uma vida colocadas a nu nas fragilidades, no amor e no ódio, nos desentendimentos, nos medos, nas humilhações, nas agruras, no desconforto, nas partilhas, nos afectos, nas amizades…

A Andreia foi corajosa por pegar no tema e tratá-lo sob este prisma; a Andreia é corajosa porque cresceu a escrever e cresceu tanto na escrita, que lhe reconheço e admiro a capacidade incrível para me surpreender... toca onde há mágoa, toca onde há amor.

As pausas, a posição corporal, as palavras dos diálogos que a determinado momento são bolas de pingue-pongue: virtudes, defeitos, qualidades… Quem perdeu? Quem ganhou?

Frases que sublinhei:

O ódio foi o passo decisivo que dei antes de desistir do amor.

Roubava-me a esperança, a vontade de estar vivo.

Há pessoas que morrem cativas do passado e do que permitiram que os outros fizessem delas.

Despedir-me de um corpo morto serve para quê?

Não se simulam os dias felizes.

Soltos

Asas que se abrem

ramos que se soltam

as raízes serão sempre casa...

Emergência

... dos sentidos.

Sempre

Ascendes mais um degrau na caminhada que é longa... sempre aqui.

Desenhar

De um lado mais rasteira,

escondida...

Vai crescendo,

desenha-se.

Sombra e luz,

qual delas?

Entrada

À porta do desconhecido, a hesitação...

Haverá tempo para arriscar?

Realidade

Aquela que não se vê...

1500

Fotografar e escrever: actos solitários e corajosos.

(Publicação 1500)

Sossego

Procuro o sossego

no intervalo dos lugares.

Surpreendo-me, sempre.

Pausa para...

Ser vento na fuga

Ser árvore no abraço

Ser poeira na curva da estrada

Ser...

Réstia

De repente,

uma sombra desconhecida...

E durante quinze anos

lado a lado caminharam,

tantas vezes quis agarrá-lo,

ele, fugidio, escapava.

Ela, a rede estendia

ele, pela família, lutava...

Hoje, a luta cessou,

a paz chegou-lhe ao corpo.

Chora-se a saudade

e no rasto permanente de luz,

fica a ténue esperança:

o amor tudo vence.

Vence, acredito que vence...

Para o Firmino Marques, um ser excepcional

Intervalo

No meu ajardinado intervalo,

um melro canta alegre liberdade...

Lado

De que lado fica a saudade?

Que vozes guardam estas pedras rugosas?

Há casas de pertença...

Voltar

Que bom que voltaste,

diz-me o ranger do degrau.

A que lugar pertencemos?

(quedo-me pensativa)

Ao lugar das memórias que sonhámos,

ao presente de rotina-que-cansa,

ou àquele que ainda será?

E se nenhum destes for?

Seres errantes habitam-me...

Lugar

Procura-se, na incerteza,

o lugar de pertença.

Noite

Digere-se a noite de teatro...

Recortes

Recorto

recantos

Remato

receios

Renovo

realidades.

Recortes...

Caminhava...

... e a luz, teimosa entre a folhagem,

iluminava parte do empedrado tempo.

Coração

Quantos corações compõem uma vida?

Cascata

... a dada altura, a realidade deixou de fazer sentido e as vozes lamuriosas tomaram conta das sombras...

Cidade Saudade

As ruas estreitas e tortas

de muitos são passado

e há pegadas infinitas

no polido empedrado.

O céu permanece azul

e uma voz melodiosa e triste,

canta muito baixinho

a saudade de uma cidade.