Melancolia

Ouço o Setembro da melancolia pelos campos da Murtosa.
Leio o Setembro melancólico entre páginas de nuvens instáveis e azul-ainda-Verão.
O milho, que já não é o da espiga para assar na brasa, deixa que o vento sacuda a folhagem e assobie à passagem.

As árvores, discretas, despem-se vagarosamente para que ninguém note que adormecem.
Gosto da melancolia de Setembro, das promessas que faz e da luz dourada que derrama sobre as coisas.

Sou quase Outono...