Do mar

No olhar trazem solidões

Na voz, o rugido do mar

Nos cabelos soltos, as vagas encrespadas

Na pele, o salitre em camadas.

As pegadas no areal,

varridas por ventos ancestrais,

são levadas para longe

arrastando intermináveis estórias:

as vidas das filhas do mar.

Tempo

O que fazer nas horas livres?

Dumbo

Como agora ando com mais atenção ao que se passa no céu (#oceuem365lugares) e este tem estado carregado de nuvens, dou por mim a encontrar formas e figuras diversas.

Sei que vou sugestionar, mas... elefante?

Sorrio às minhas ideias tontas.

Escada

Gota pingada,

lágrima.

Coração-gota,

caído.

Voltas?

Trago a cidade no olhar

na mochila, memórias

os passos ecoam:

Voltas?

Dramático

Dramático na espera...

Entre janelas

Entre janelas,

muito acima das vozes

e do burburinho citadino

a manhã sobe

na hora hora do café

e do outro lado

um ramo solitário

acena suavemente:

- Bom dia!

Criador

O tempo criador de texturas.

Rasga

Amanhecer rasgado

travo da madrugada.

Incandescentes são os pensamentos.

Para onde...?

Às vezes perguntam-me para onde estou a olhar.

Às vezes olho para coisa nenhuma...

Abismo

Poesia é o abismo do olhar que sente.

Ramagens

Caminho de sombras

A sombra

é o caminho da noite

A noite

é o caminho da inspiração

A inspiração

traz-me o caminho das palavras.

Valsa

Danço-lhe a noite na valsa de luz...

17

Noite de família

Confissão

Confesso-me às sombras...

Chuva

Chovem-me palavras lavadas

de sílabas vincadas

em torrentes.

Vozes

A noite trouxe o esplendor do belo, da representação, da entrega, das emoções.

Da candura ao sorriso, do desejo à revolta.

O poder das palavras...

As vozes elevaram-se, fizeram-se ouvir.

Há diários que não podem ser esquecimento...

Nomes

Que nome dar às tempestades interiores?

Como classificá-las?

Intensidade

Grau de destruição

Torrentes

Cicatrizes

Rasgos

Enchentes...

Íntima

Apreender a direcção mais íntima da luz.

Banido

Sob as pregas da noite

o véu rasgado

banido

desencantado...

Indeterminado é o tempo

que lança os grãos

aos gritos

ao vento.

Das horas que caem soltas

desenhando memórias

entre notas e melodias

nos degraus de uma varanda

guardam-se segredos

já pousados e cansados.

Pequeno

é pequeno

o morno recanto

iluminado

Secretas

A noite faz temer a ausência,

o sono faz tremer o cansaço.

O vento frio, arrepia

varre a avenida deserta.

Secretas são as palavras

pousadas em sílabas quentes.

Pontos de luz

Pontos de luz na noite fria.

Por vezes, olhar não é suficiente

para entender o lado invisivel das emoções.

Chuva

Abranda o passo,

demora o olhar.

A vida segue

cintilante,

apressada,

silenciosa.

Chuva que invade o céu,

faíscas que rasgam o horizonte.

Imagina-se descalça

a saltar,

a correr

nas poças,

nas valetas,

nas torrentes.

Naquele momento

descalça a bota

pousa um dedo no chão,

a terra vibra

apelativa,

tentadora...

Uma voz distante

insistente

invade-a:

está a chover,

vai para casa.

Lentidão

... das horas.

Tantos lugares para ir.

Outros lugares para estar...