Aos passos dados no pó, rangem as tábuas do soalho carcomido. As vozes que pairam do passado, ladainham espanto. Não sabem quem se aproxima.
Escorrem nas paredes as vidas abandonadas à pressa.
O sopro é morno no corpo que entende a verdadeira paixão.
O regresso.
Lambe a ferida. Arranhada.
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