O abismo das palavras mudas...
As mãos cruzadas,
um fantoche.
A sabedoria, boa conselheira
vai sussurrando:
Guarda flores no regaço
que vindouro é o tempo da colheita.
Os pássaros dos beirais
ecos desgastados
suspeitos.
Crescem ervas silvestres
nos fios deixados ao acaso
e o circo, sem fogo,
deixou livres os papagaios.
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