Rubro o ocaso. Intenso.
Olha sem ver. Sente. A brisa é suave e impregnada de maresia.
Não precisa saber. Estão ali. São como gaivotas.
Asas. Levantam voo.
Os sonhos. Os pensamentos. As palavras.
É ela, além, a menina dos pássaros.
(texto de 10.12.2018)
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